Mi si sta formando in testa un groviglio di edera e muschi.
Non ho chiaro cosa dire né come scegliere i pensieri, che comunque non c’è bisogno di una voce in più, di un’opinione in più.
Ma devo dirlo. A modo mio almeno pensarlo.
Perciò mi sono seduta e sono rimasta ferma ad ascoltarmi e ad ascoltare, per tentare di rimettere insieme i pezzi di qualcosa di cui ho perso i contorni – senza neanche accorgermene – quasi due mesi fa. Per lavare parole su parole accumulate in un cesto e appoggiarle sul tavolo di legno, fuori, come peperoncini al sole. Per asciugarle. Per dar loro nuova linfa.
La mia. Di adesso.
Ho fatto caso alle piccole cose. Quelle che se ne stanno nascoste o almeno sembra. Ho fatto caso agli odori che sono tornati a trovarmi sotto il naso – tirando gli estremi dell’ unto nodo di una busta per l’umido, ho sentito la familiare incrostratura di sabbia che si portava sulle ruote il camper alla fine dell’estate. – Ho fatto caso all’improvvisa sensazione di impotenza verso ciò che accade in ogni abitazione, ogni giorno; al duale meschino presentimento di essere in una condizione fortunata. Ho fatto caso che mi manca correre, anche se perdo il fiato poco dopo. Che normalmente ci sono tante cose a cui non faccio caso.
Mentre ero seduta con l’intento di restare ferma ad ascoltarmi e ad ascoltare ho sognato di tuffarmi da una scogliera alta almeno dieci metri.
Ho fatto caso che l’edera sta mettendo radici più robuste e i muschi stanno diventando ancora più spessi.
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